Che fare nelle domeniche di novembre, adesso che si è conclusa la stagione escursionistica 2009? Dedicarsi ad un sano ozio casalingo o rimettere gli scarponi ai piedi e percorrere nuovi sentieri, affrontare erte salite e successive ripide discese, in attesa di gratificanti uscite sulla neve?

Per molti dei baldi escursionisti Sat non c’è dubbio alcuno: si va, sempre e comunque, con unica eccezione il giorno di Natale e forse Capodanno, attivi e scattanti…

Ma noi, l’husband ed io, di solito approfittiamo del mese e mezzo di pausa (la nuova stagione riprenderà il 10 gennaio!) per attività assai più tranquille, qualche bella dormita domenicale (il consorte), qualche visita a parenti, un’intensa attività dolciaria pre-natalizia, alternate ad una ridotta attività motoria con brevi escursioni se la giornata lo permette…

Così, mentre domenica scorsa ci siamo dedicati al periplo dei due laghi dell’altopiano di Piné, ieri mattina, ad un’ora insolitamente tarda, le 10, siamo partiti da Trento alla volta del monte Stivo, alle cui pendici abbiamo compiuto una breve escursione.

Eravamo in tre, l’husband, io e l’amico Pierino che, il prossimo aprile, condurrà le “truppe” della Sat lungo queste contrade, ad affrontare di buon passo il percorso stabilito. Temperatura clemente, un pallido sole, una densa foschia che saliva dal vicino lago di Garda, una strada in gran parte pianeggiante, boschi quasi spogli, prati con alberi dal giallo fogliame, macchie di rosso in lontananza, questo lo scenario. Silenzio e fruscio delle foglie sotto i nostri scarponi e noi, gli unici “padroni” del territorio.

Abbiamo camminato circa quattro ore, con una breve pausa per il frugale pasto on the road, qualche minuto per le rituali foto del consorte con noi in veste di “fotomodelli” e alle 15.30 eravamo di ritorno alla macchina, evitando in tal modo il rapido calo della temperatura.

E, nel viaggio di ritorno verso casa, una doverosa sosta a Mori, nella rinomata e frequentatissima gelateria Bologna, per una golosa pausa, giusta ricompensa alla “fatica” odierna…

Venerdì scorso è stato inaugurato l’ormai tradizionale mercatino di Natale con le sue numerose casette occupanti la grande piazza Fiera. Una manifestazione che richiama sempre frotte di turisti, provenienti da mezza Italia, soprattutto durante i week-end, quando negli appositi parcheggi lungo l’Adige i pullman gran turismo si possono contare a centinaia.

Si parla già di circa 50.000 visitatori tra sabato e domenica…. Una ressa incredibile, da far girare la testa. Immagino che i visitatori abbiano incontrato una bella difficoltà nel fermarsi davanti alle casette, guardare, scegliere, acquistare.

In realtà, visto in situazione normale (stamattina, verso le 11 c’era pochissima gente) il mercatino vale la pena di una visita e, girellando tra le varie postazioni, si trovano oggetti interessanti e di buona fattura artigianale. Certo, i prezzi non sono popolarissimi e molte “proposte” rientrano nella categoria “superfluo”, ma una piccola deroga alla sobrietà si può anche fare…

Io ho comperato alcuni biglietti di auguri, opera di un disegnatore locale, famoso per le sue “formichine” protagoniste di ogni sua produzione.

Povero, povero bambin Gesù! Non è ancora nato nella sua povera mangiatoia di Betlemme, che già molti, in nome suo, sono pronti ad imbracciare fucili e moschetti contro quelli che sono “diversi” da noi.

Perché hanno la pelle di un altro colore o perché pregano in modo differente o ancora perché hanno nomi difficili da pronunciare e parlano lingue sconosciute.

-Non hai le carte in regola? Via, via, al tuo paese!-

-Hai perso il lavoro perché la fabbrica ha chiuso? Via, via, al tuo paese!-

-Qui non sei gradito. Noi, qui, abbiamo profondi valori cristiani, rispettiamo gli altri, abbiamo un forte senso della famiglia, siamo coerenti con gli insegnamenti della nostra religione e poi, abbiamo il crocifisso. Dappertutto! Voi, no. Voi non siete cristiani, non avete neppure il nostro Natale, la festa più importante, che noi trascorriamo in armonia, pace e amore con chi ci sta vicino. A patto che sia come noi, beninteso.

Altrimenti, via, andare… Qui potete stare solo se noi abbiamo bisogno delle vostre braccia. Quando non ci servite più, anda, via, al vostro paese.

Perché facciamo così? Ma per difendere i nostri valori, la nostra religione, è chiaro…Lo facciamo in nome di Cristo. Perché noi crediamo in lui e seguiamo i suoi insegnamenti…-

Povero, povero Cristo! Se tu avessi la ventura di tornare fra noi, con la tua aria dimessa di bambino palestinese e la tua carnagione un po’ abbronzata, sta’ lontano da quelli che ti invocano e brandiscono, in nome tuo, croci e crocefissi.

Correresti il rischio di trovarti rinchiuso in un centro di prima accoglienza, pressoché prigioniero. E avresti un bel gridare il tuo nome… Nessuno di “quei” tuoi valenti difensori, così forti con i deboli, sarebbe in grado di sentirti.

Sono troppo impegnati con l’Operazione Bianco Natale!

Il gruppo di lettura del mercoledì mattina si è arricchito di un nuovo elemento, una distinta signora, dirigente scolastico da pochi mesi in pensione che ha fatto il suo ingresso fra noi durante l’ultimo incontro, nel quale abbiamo concluso l’analisi del romanzo tolstoiano Anna Karenina.

Ha preso posto, ha ascoltato le dissertazioni dell’una e dell’altra, compreso il lungo intervento di Giuliana, come sempre forbito e pieno di citazioni, quindi ha preso lei la parola.

Esordito con un “ho letto Anna Karenina più di trent’anni fa, quindi qualche particolare potrà essere sfuggito”, ha parlato per buoni cinque minuti, con un tale sfoggio di cultura che ci ha lasciate tutte a bocca aperta e senza parole per ribattere.

I commenti sulla nuova “entrata” non sono mancati nel successivo, consueto ritrovo-caffè, durante il quale abbiamo sottolineato con un po’ di ironia e qualche battutina quella dotta performance…

L’altro giorno, poi, l’ho incontrata, nei pressi di casa mia. Ci siamo salutate, ci siamo fermate e abbiamo scambiato quattro parole, lì sul marciapiede.

E con un po’ di sorpresa ho appreso che è rimasta davvero delusa dal gruppo, dalla coordinatrice e dal livello della discussione.

-Mi aspettavo ben di più. Invece, interventi banali, analisi semplicistiche, non ti pare?-

-Io mi sono sempre trovata bene…- ho risposto –Vado volentieri e mi piace…-.

-Ah, forse sono io, allora, ad avere maggiori aspettative- ha concluso. –Vedremo la prossima volta, con il libro della Nemirovski…-

Poi, dopo alcuni scambi di opinioni sul mondo della scuola e sulle rispettive esperienze di lavoro, ci siamo salutate, riprendendo ciascuna la propria strada.

Stamattina, mentre terminavo la lettura del romanzo di Irene Nemirovski I cani e i lupi, di cui discuteremo mercoledì prossimo, mi sono chiesta se l’ex dirigente rimarrà nuovamente delusa dai nostri interventi.

E se così fosse, sarebbe forse il caso che si rivolgesse a qualche accademia letteraria…

Con buona pace di tutti quanti!

Novembre passò veloce e fummo in dicembre.

Le pubblicazioni per il matrimonio furono esposte, la data, il 12 di gennaio del 1976, un lunedì, venne decisa dall’ufficio comunale preposto alle celebrazioni civili, perché quello era uno dei “loro” giorni. Ma, non avendo noi particolari esigenze, un giorno o l’altro era la stessa cosa. Tanto più che, spartani com’eravamo, non avevamo da preparare nulla, partecipazioni, bomboniere, scelta dell’abito, ricerca del ristorante, liste di invitati… Sarebbe stata una cerimonia semplicissima, seguita da un pranzo familiare a casa del giovanotto, con mammà nelle vesti di cuoca.

Viaggio di nozze? Neppure a pensarci. Uno, perché le nostre finanze erano davvero limitate, due, perché il giovanotto non volle neppure fruire dei quindici giorni di licenza matrimoniale, spettanti da contratto. No, perché, lavorando lui come insegnante di sostegno in una scuola elementare dell’immediata periferia di Trento, la sua assenza avrebbe significato costringere ad una vacanza forzata il suo assistito, dal momento che nessuno l’avrebbe sostituito in quelle due settimane.

Intanto, nell’attesa del giorno fatidico, lavoravamo entrambi su due fronti: al mattino nelle rispettive scuole e il pomeriggio nel futuro “nido d’amore”, per il momento ancora un laboratorio di falegnameria, dove molti dei nostri mobili stavano venendo pian piano alla luce. Naturalmente il ruolo principale era del giovanotto-artigiano-tuttofare, mentre io svolgevo funzioni di supporto… morale, più che altro.

I miei tentativi “decisionisti” furono infatti prontamente bloccati dall’amato bene che rivelò un fino ad allora sconosciuto lato del suo carattere: qualunque aspetto riguardante la casa doveva avere la sua approvazione, si trattasse soltanto di scegliere quattro tazzine per il caffè..

Me ne accorsi il giorno in cui ci recammo, in una specie di tour organizzato, a Verona, nel reparto casalinghi del Coin, dove pochi giorni prima avevo visto un servizio di piatti rosso, di ceramica lucida che mi era parso bellissimo e che volevo a tutti i costi. Partimmo un sabato mattina, durante le vacanze natalizie, in quattro, il giovanotto, mia sorella, l’amica Daniela ed io, per quello che erroneamente pensavo fosse una toccata e fuga, vado, vedo, compero e passo ad altre spese in zona.

Abbaglio clamoroso! Altro che toccata e fuga! Entrammo che saranno state le dieci, se non qualche minuto prima ed uscimmo, ultimissimi clienti della mattinata, addirittura dopo l’orario di chiusura di mezzogiorno. Certo, stringevo fra le mani il pacco con i famosi piatti rossi, servizio da sei, abbinato alle tazzine dello stesso colore, ma era stata una dura lotta riuscire a convincere il futuro consorte… Prima di cedere, aveva passato in rassegna ogni proposta del reparto, valutando e confrontando, fra gli sbuffi di nervosismo della sottoscritta e l’educata rassegnazione delle accompagnatrici (dalle quali, tra l’altro, ci fu regalato il tutto), che probabilmente temettero di dover invecchiare là, tra gli utensili e la chincaglieria del Coin di Verona!

E poi, si giunse alla vigilia del grande giorno.

Con scarso tempismo e assoluta leggerezza (chissà dove avevo la testa!) comunicai a scuola dell’imminente scadenza, giusto due, tre giorni prima, suscitando una veemente reazione della preside che inutilmente cercò di farmi cambiare la data del matrimonio, per assegnare i quindici giorni di supplenza ad un’insegnante di sua fiducia, per alcuni giorni ancora impegnata in un’altra classe. Una pretesa talmente ridicola da non meritare alcuna considerazione…

Il sabato 10 gennaio, quando arrivai in classe, fui accolta dagli alunni di terza con tutta una serie di domande.

-E’ vero che si sposa?-

-E dove fa il pranzo?-

-E l’abito?-

-E suo marito? E’ bello?-

Eccetera, eccetera, eccetera.

Risposi il minimo indispensabile, tralasciando dettagli su dettagli e cominciai la lezione. Geografia. Stavo spiegando il Brasile, lo ricordo benissimo, quando, nel bel mezzo del discorso, vidi la mano alzata dell’alunna Annamaria, una brava fanciulla, ma che non brillava certo per diligenza né impegno.

-Un attimo, Annamaria- le dissi con la gioia nel cuore Era la prima volta che la vedevo partecipe e attenta. –Abbi pazienza ancora un attimo.-

-Dimmi..-

-E ce l’ha, la vetrina con il cantone (=angolo) e la tavola rotonda?-

Sospirai profondamente, prima di risponderle. Altro che il Brasile interessava ad Annamaria…

-NO! Non ho né la vetrina con il cantone e neanche la tavola rotonda!-

-Ah...no…-

La sua delusione era evidente. Ma che razza di matrimonio stava per fare la prof, senza quegli elementi così di moda?

(continua)

-Com’è giovane!- mi disse la preside della scuola media di Lavis, da cui dipendeva la mia nuova sede di servizio, quando mi presentai a lei il giorno dopo aver ricevuto la nomina.

-Com’è giovane!- ripeté.

La guardai senza rispondere. Giovane? Ma se avevo ben 25 anni! Poi, ascoltate le sue parole di circostanza, mi congedai per recarmi in quella che sarebbe stata la “mia” scuola per i successivi sei anni della mia vita. Risalii in macchina (a quei tempi guidavo ancora…) e percorsi i restanti chilometri che mi avrebbero condotta a Verla di Giovo, fino ad allora ignoto paese della provincia di Trento. Una strada con alcuni tornanti che percorreva a mezza costa il versante di destra della valle di Cembra, snodandosi fra gli ordinati vigneti, che si susseguivano senza soluzione di continuità, colorato contrappunto alle devastanti cave di porfido del versante opposto.

Dieci minuti e fui alla meta.

-Scusi, dov’è la scuola media?- mi rivolsi al primo passante che incontrai, una volta scesa dalla macchina, parcheggiata di fianco alla chiesa.

-E’ quella casa lì..-

Quella casa lì? Quel brutto e un po’ tetro edificio affacciato sulla strada principale? Sì, era proprio lì, la scuola. In un grande caseggiato che potremmo definire “polifunzionale”, dove avevano sede il municipio, la scuola elementare, l’appartamento del segretario comunale e, ultima fra gli ultimi, appunto la scuola media.

Due sezioni per poco più di cento alunni, sei classi sparse su tre piani, due aule in una specie di sottotetto, due negli scantinati e due, al piano “nobile”, le uniche con dignità di aula. Una palestra polverosa e di ridotte dimensioni, una mini-bidelleria, un servizio, forse due e questo era tutto. Sul retro, un cortile asfaltato che condividevamo con la scuola elementare, quella sì meglio sistemata logisticamente, il quale serviva per l’intervallo degli uni e degli altri. Naturalmente svolto con orari diversi, prima noi, poi loro, tanto per darci un po’ di fastidio reciproco.

Quel giorno non lo sapevo ancora, ma avrei scoperto quasi subito che fra i maestri e noi c’era una guerra sorda che si manifestava in un’assoluta indifferenza reciproca. Mai una parola, mai un saluto, ma molte critiche sotterranee (che però ci giungevano sempre alle orecchie) da parte di quegli insegnanti, tutti del posto, tutti più anziani di noi che ci accusavano di essere troppo liberali, troppo permissivi, troppo larghi di maniche, troppo disposti a promuovere. Dei sessantottini, insomma.

E così cominciò la nuova esperienza.

La seconda e la terza A, una classe al piano nobile e l’altra nel sottotetto. In una insegnavo tutte le materie letterarie, nell’altra storia e geografia. Ragazzi concreti e solidi, molti dei quali già abituati a dare una mano in campagna nel periodo della vendemmia e a svolgere mansioni da adulto; alcuni impegnati e molto bravi, altri un po’ meno, la solita realtà di tante classi che avrei poi incontrato nella mia carriera, insomma.

E, pur vivaci e gioiosi, sapevano essere rispettosi ed educati. Un bell’ambiente in cui mi inserii senza problemi e senza ansie.

Anche molti colleghi furono una lieta sorpresa: Flavia, che, con le sue parole il mattino delle nomine, mi aveva “spinta” a scegliere quella sede, Stefania, Manuela, Gino, un eclettico e originale personaggio, insegnante “tuttofare”…

Naturalmente c’era anche qualche “elemento” non propriamente esemplare, come quell’insegnante - libero professionista che aveva eletto la scuola a luogo di incontro con i clienti della zona e quell’altro che, senza avvisare chi di dovere, non si presentò allo scrutinio finale, avendo affidato il registro personale ad un collega compiacente…

E poi, a Verla conobbi Vittorina.

Vittorina, la giovane bidella originaria del luogo, ma da qualche mese abitante a Trento dove si era trasferita dopo il matrimonio e, quando si dice la coincidenza, proprio nella stessa via e nello stesso condominio dove saremmo andati ad abitare il giovanotto ed io….

(Continua)

Stamattina di buon’ora (vabbé, erano le otto passate…) mi sono decisa ad affrontare la consueta montagna di panni da stirare, con un moto di spirito che si avvicinava tanto al sacrificio. Così ho piazzato tutto l’ambaradam nel bel mezzo del soggiorno e mi sono messa all’opera, dedicandomi nel contempo, tanto per rendere meno pesante il compito, ad un po’ di “sano” zapping.

Una camicia in compagnia di Raitre, la successiva maglietta con la fine di un telefilm su Rete4 (ebbene sì, lo confesso, ho “peccato”!), la manica destra di una seconda camicia per scoprire che il tg di canale5 è inframmezzato di pubblicità (!!!) e poi, il castigo per questa incursione sulle reti del “padrone”, la visione del seguente titolo di un cartone animato trasmesso da Italia1: Gara di acquiloni.

Sì, scritto proprio così, con la “cq”! E la mia anima di vecchia prof ha avuto un sobbalzo e sono rimasta così, un po’ scandalizzata, con il ferro da stiro in mano, che per poco non danneggio la camicia dell’amato husband…

Ma, chiedo io, non ci sarà qualcuno, tra il personale Mediaset, preposto al controllo di titoli ecc.ecc.ecc? E fornirsi di un computer con una scheda di controllo ortografico?

Poi ho riflettuto un attimo ed ho capito: il “titolista” è un comunista infiltrato per danneggiare culturalmente le reti di S.B…..

Siamo ridotti proprio male!

Claudio è uno scriccioletto di ragazzino che non ha ancora compiuto dodici anni, ma ne dimostra tranquillamente due di meno e frequenta la seconda media, con grande fatica e scarsi risultati, come testimoniano le valutazioni negative di quasi tutte le verifiche iniziali perlomeno nelle materie letterarie.

In verità, tra lui e l’istituzione scolastica c’è un pessimo rapporto, tanto che il poveretto spera ogni mattina di trovare il glorioso edificio accartocciato su se stesso per improvviso terremoto, o in preda alle fiamme per incendio, non importa di quale origine, ma si accontenta anche dell’assenza di questo o quell’insegnante, per godere di una pausa tra un’attività e l’altra.

Eppure lui cerca di fare del proprio meglio, pur a modo suo. Dedica interi pomeriggi allo svolgimento dei compiti, chino sulla scrivania spesso fino a tarda ora, sollecitato e sostenuto dalla mamma che, come talora ripete sconsolata, sta rifacendo anche lei le medie.

E allora vai con gli schemi di storia e geografia, con scritte in blu e in rosso per non dimenticare nulla d’importante e poi la grammatica e l’antologia ed i compiti di tedesco e di inglese e gli esercizi di matematica e tutto quell’insieme di compiti che ogni giorno scandisce la vita di uno studente.

E Claudio studia e fa… e poi fa e studia. Ogni giorno. Controllato più o meno da vicino dalla genitrice che sa di non poterlo abbandonare al suo destino. E con quali risultati? Ahimé, una confusione totale di nozioni, date, avvenimenti, fatti, complementi, verbi, guerre, paci, un quasi frullato storico-geografico-letterario, che lascia stupefatti e senza parole.

Che cosa fare allora per aiutarlo a migliorare?

Ah, saperlo! tanto per usare le parole del napoletano Pazzaglia, indimenticato co-protagonista del programma di Arbore “Quelli della notte”.

Prima di tutto forse bisognerebbe esporlo al sole, oppure sistemarlo fra le nespole per farlo “maturare”, poi magari si potrebbero allungare le giornate portandole a 26, 27 ore in modo da garantirgli più tempo per lo studio e infine…

Infine anche la scuola dovrebbe chiedersi che cosa fare con lui e con i tanti Claudii che riempiono le italiche aule.

Alunni che avrebbero bisogno di tempi più lunghi e di contenuti meno standardizzati.

Che non reggono i ritmi dei compagni più bravi e che faticano a comprendere il linguaggio dei libri di testo.

Che studiano e non ricordano.

Per i quali la scuola è una fatica continua e con nessuna soddisfazione.

Che confondono la metropoli con la metropolitana e non sanno che farsene di Carli quinti, di France o Spagne purché se magne e ancor meno di Cateau Cambresis o di altra località storica…

Hanno ragione le statistiche nel dire che la casa è spesso un luogo pieno di pericoli, che si presentano quando meno te l’aspetti e nei momenti più impensati…

E infatti succede che una persona di alta prestanza fisica, capace di affrontare indenne salite ardite, con difficoltà di primo, secondo perfino terzo grado, ascendendo cime di ogni tipo, comprese quelle tempestose e di scendere poi a mo’ di camoscio, con balzi e controbalzi, lungo pendii scoscesi siano essi sassosi, innevati, o pieni di sfasciumi, riuscendo nel contempo a scattare con riconosciuta maestria fotografie a destra e a manca, abbia a soffrire per un doloroso incontro ravvicinato con un elettrodomestico, incautamente lasciato fuori posto…

Il “fattaccio” è infatti occorso all’husband (precisazione superflua, perché immagino che nessuno dei lettori abbia identificato l’infortunato con la scrivente…), giusto ieri sera sul tardi avanzato, quando a luce spenta e a piedi scalzi, anziché passeggiare in un erboso prato, stava raggiungendo il talamo in cui la stanca consorte già era caduta tra le braccia di Morfeo. La quale consorte è stata bruscamente ridestata e da un forte rumore di pesante oggetto caduto e dalle imprecazioni, non tanto sommesse, dell’amato bene, miste a gemiti di dolore trattenuto.

-Cossa falo qua l’aspirapolver?- ha poi ringhiato il coniuge dolorante –chi elo sta a meterlo qua?-

Domanda retorica che non abbisognava di una risposta. Chi poteva essere il colpevole, meglio “la” colpevole se non la moglie che per buona parte del pomeriggio e della serata era andata avanti e indietro con il fido elettrodomestico acceso nell’immane tentativo di arginare la polvere e di eliminare tutti quei residui plasticosi, conseguenti al lavoro degli artigiani che ci stanno montando le nuove finestre?

-Ti sei fatto male?- gli ho chiesto con un “leggero” senso di colpa.

-Altroché!- ha risposto ancora un po’ rabbioso –me son fat mal al dito minolo* del piede!-

E stamattina l’husband è uscito di casa un po’ zoppicando e dolorante, con il minolo sinistro completamente blu.

Con in mente il vivo ricordo di quella lontana estate in cui, volendo emulare Rudolf Nureiev saltellò, agile e scalzo, di sasso in sasso lungo le rive di un laghetto alpestre, finendo con lo sbattere un piede contro un pezzo di roccia un po’ più elevata, procurandosi una micro frattura al trillice* destro…

Oggi qui, ieri là… dovrebbe bastare!

 
*trillice e minolo, l'ho scoperto oggi, sono i nomi del secondo e dell'ultimo dito dei piedi. Non si finisce mai di imparare!